Душа для нас - излишняя роскошь. (с.)
Помню, как тогда, давно, много лет назад, на меня ругались учителя. Их почему-то не устраивало, что я поля исписывал плюсами, равенствами и именами. Даже если то была математика - им не нравились выведенные мною формулы. Возможно, они просто завидовали, а возможно...

Перечитывать старые записи в дневниках, вспоминать тебя, раскусывать в кровь костяшки пальцев и губы.
Курить сигареты пачками, а потом жаловаться, что не хватает денег даже на проезд, но все равно курить.
Набирать твой номер, но сбрасывать, так и не дождавшись гудков.
Отрицать эту чертову привязанность, отказываясь признаваться в ней даже самому себе.
Мечтать о том, как ты встретишь меня с самолета, а я буду встречать тебя из школы каждый день. Как я буду носить тебе кофе в постель. Я ведь сейчас серьезно. Мечтать о том, чего никогда не будет. Мечтать о тебе.
Бояться спать. Бояться думать. Бояться себя.
Скучать по снегу, потому что с ним ассоциируешься ты.
Ненавидеть апрель всем сердцем, которого, говорят, нету. Они что, проверяли?
Упиваться болью, так как нету другого выхода. Она успокаивает. Она лучше, чем ты. Единственное... Она бесплотна. Но это не играет роли. Любить ее. Так, как не любил никого, никогда.
Ее и сигареты. И тебя, так уж и быть.

А я до сих пор исписываю поля в тетрадях. Только сейчас там всего одно имя.
Мое собственное.

@темы: проза (моя), проза (авторское), проза, by Bell, проза (своё)